a long time ago
´Cause I heard some song
I used to hear back then,
a lone time ago.
I remember when, even further back,
in another town,
´Cause I saw something written
I used to say back then,
hard to comprehend.
"And the question is,
was I more alive
then than I am now?
I happily have to disagree;
I laugh more often now,
I cry more often now...
I am more me".
"Objects Of My Affection"
Peter, Bjorn & John.
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| Humor do Dia |
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Chegou o carnê do meu carro, a pensão alimentícia que eu vou ter que pagar nos próximos 36 meses. Fui ver o valor das parcelas, e fiquei furioso porque ele estava R$ 4,50 acima do que eu tinha acertado na concessionária. Liguei hoje para a financiadora para saber o que tinha acontecido (para não pagar mico armando barraco na loja à toa) e aí me disseram que é esse o preço que cobram por cada folha do carnê. Quatro reais e cinqüenta centavos para cada folhinha de quinze-por-dez centímetros. Ri resignado e desliguei o telefone. Os caras são uns putos mesmo.
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Escrito
por Rindu às 13:01Deu na coluna da Monica Bergamo, na Folha de São Paulo de hoje:
A capacidade desse povo de meter a cara na areia, como avestruzes acuados, para não assumir a responsabilidade pelos seus vícios, é algo impressionante para mim. O que a energúmena da Fernanda Abreu não consegue constatar com o cerebrozinho corroído de maconha que ela tem, é que os bandidos usam fuzis israelenses porque têm grana para comprá-los, ainda que no mercado negro e via contrabando. E de onde vem esse dinheiro, hein? Hein? Hein? Do auxílio-desemprego que os criminosos recebem, já que não têm emprego formal? Das trouxas de roupa que as mães deles lavam para fora? Da féria dos Biscoitos Globo vendidos nos sinais? NÃO. Vem do dinheirinho inocente que Fernandinha-queria-fazer-sucesso-e-não-consigo e seus amiguinhos viciados, país afora, pagam por suas trouxinhas de pó insiginificantes, sua maconhinha sem-importância, seu comprimidinho de ecsatsy-que-todo-mundo-usa-o-que-é-que-tem. Aí quando a vizinha da Fernandinha é vítima de seqüestro-relâmpago, quando a filha da empregada dela morre de bala perdida, ou quando ela não pode andar livremente pela cidade porque um morro caiu e a polícia está trocando tiros no meio da rua, ela se indigna. Fica furiosa, participa das já incontáveis passeatas pela orla da Zona Sul, aparece na televisão, dedo em riste, culpando... OS POLÍTICOS. Sim, porque políticos são eleitos para serem os bodes expiatórios da culpa pela falta de vergonha na cara que nós nos recusamos a assumir.
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Daí que a cor do momento em Brasília é amarelo, o da febre. A cidade em pânico, filas nos postos de saúde, as pessoas desencavando seus cartões de vacina para verem se já se imunizaram nos últimos 10 anos (porque sempre rolava vacina obrigatória quando a galera ia para a Disney). Ontem morreu um cara aqui, e o terror só aumentou. Pegou a febre amarela em Pirenópolis, parece. O pior foi ver a foto dele no jornal hoje, e lembrar que eu já o vi não sei onde -- o cara era meio estrábico, e essa característica é bem marcante. Aí que com os mosquitos típicos dessa época mais úmida, o medo da doença e macacos mortos às nossas portas, não dá para ficar tranqüilo mesmo. O Governo parece que está organizando uma vacinação em massa para os diplomatas, e eu espero que a galera que trabalha no Sistema possa entrar nessa para escapar das filas nos postos. Eu tenho quase certeza que me vacinei quando fui aos Estados Unidos em 2000, mas não tenho certeza. Daí que não vale a pena arriscar, né? De qualquer forma, se acontecer algum sumiço meu aqui do Quarto 1222, vocês já sabem o que rolou: amarelei.
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A semana passada foi a semana mais longa do ano para mim. Sabe quando você parece que entra numa brecha no espaço-tempo que faz com que dias durem semanas, e uma semana se faça sentir como um mês inteiro? Então: foi assim que eu me senti nesse começo de ano, na viagem a Canção Nova e São Paulo. Por uns dias a minha cabeça realmente se desligou de tudo aqui do quadradinho, e eu pude voltar a ser eu mesmo. Foi bom demais. A Canção Nova estava como eu esperava: lotada e quente. É muito difícil rezar e se espiritualizar num bafo de 42 graus, mas mesmo assim a experiência é algo marcante. Passar a virada diante de Jesus Eucarístico, no meio de uma missa, ao invés de estar nalguma muvuca no litoral no meio de gente bêbada e drogada é algo muito significativo. Sei lá, me dá uma nova perspectiva da vida que não é bem essa que a gente vê sendo pregada por aí. Já no dia primeiro passamos por Aparecida do Norte e seguimos para São Paulo, para o que eu chamo a fase bárbara da viagem. Isso porque nos dias subseqüentes nós passamos a grassar pela cidade como os quatro cavaleiros do apocalipse, sem encontrar barreira que nos detivesse. Das compras na Rua Oscar Freire ao sanduíche de mortadela no Mercado Municipal, passando pela Rua 25 de Março e a cracolândia, não teve lugar que nos recusássemos a ir. Galeria Ouro Fino, Galeria do Rock, adjacências da Praça da República e da Praça da Sé, Vale do Anhangabaú... só não entramos onde não era possível por questões de contingências (MASP roubado e Sala São Paulo em reforma) ou horário, como foi o caso da Pinacoteca do Estado. Aliás, falando nos quatro cavaleiros do apocalipse lá em cima... eu sei quem era a Fome, e eu certamente fiz por merecer o título da Guerra num embate nos corredores do Formule 1 com a Bruxa do 72. Agora, quem era a Peste e a Morte, eu juro que não saberia dizer. Quando finalmente eu me vi esperando o meu vôo no salão de embarque do Aeroporto de Congonhas, senti como se tivesse passado todo um mês fora de casa. Lembranças de palhaçadas no Vegas (dos outros, não minhas), na Canção Nova (nossas, não dos outros) e o cansaço nas pernas que, desacostumadas que estavam, foram forçadas a caminhar dezenas de quilômetros todos os dias, me davam a certeza de terem sido essas férias curtas, mas muito, muito boas. Agora é esperar pela próxima oportunidade de dar um mergulho na piscina do discernimento, tomar banho na cachoeira paulista. Ou só relaxar no ofurô da sabedoria.
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Na véspera do Natal meu cabelo estava de um jeito que fazia a minha cabeça parecer a ponta de um cotonete. Como eu não consegui horário de jeito nenhum com a minha cabeleireira, acabei sucumbindo e fui cortar num salão fodão lá perto de casa. Paguei quase que 150% a mais do que eu pago normalmente por um corte de cabelo, que afinal não assentou em mim. Agora estou andando com uma coisa disforme que até agora não disse a que veio. É bom para eu aprender a largar mão de ser imediatista.
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